A la sombra de una mujer

"El frío metiéndose en el cuerpo desnudo me provoca la sensación de desamparo, como el alcohol del último vaso" -- Mae Roque (Cuba. 1972. Poeta, Narradora)

Creo que podría comerme esas nalgas de dos mordiscos. Tan perfectas, tan macizas, tan balanceadas. Blancas como el mármol con el que esculpieron tu perfecto cuerpo, tu carita de ángel, diosa guerrera.
Lo mejor de todo es que cada día que pasa me convenzo más de que es posible, de que no voltearás tu cabeza ni me dirás nada. De que me mirarás con esa sonrisa provocadora, orgásmica. De que no intentarás ni siquiera abofetearme.
Desde aquí te miro, detrás del cordón de seguridad que me separa y te protege, y te encuentro más provocadoramente hermosa con el paso del tiempo.
Y tú, esbelta Venus de Milo, ni te enteras, ni te mueves… ni se te acaba de caer el vestido.

Vanidad (¿Narcisista?)

"Existen humanos tan narcisistas que han asegurado que Dios es a su imagen y semejanza."-- Hugh Laurie

Ese reflejo, que me mira

en el espejo no soy yo.

¡Es inexplicablemente bello!

Mi personalidad

“No me importa lo que haces para ganarte la vida. Quiero saber lo que ansías, y si te atreves a soñar con lograr lo que tu corazón desea. No me interesa la edad que tengas. Quiero saber si estás dispuesto a correr el riesgo de quedar como un tonto, por amor, por tus sueños, por la aventura de estar vivo.”
-- Oriah Mountain Dreamer

Mi tipo de personalidad es: “Activista” (ENFP-a)

La personalidad de Activista es un espíritu verdaderamente libre. A menudo son el alma de la fiesta, pero tienen menos interés en la emoción pura y el placer del momento que en disfrutar de las relaciones sociales y emocionales con los demás. Encantador, independiente, enérgico y compasivo, representan el 7% y se hacen notar en cualquier muchedumbre. 

Puedes cambiar el mundo con solo una idea

Más que personas sociables que quieren agradar, los Activistas se caracterizan por su carácter visionario, lo que les permite leer entre líneas con curiosidad y energía. Suelen ver la vida como un gran y complejo rompecabezas, donde todo está conectado, pero a diferencia de los Analistas, que tienden a ver ese rompecabezas como una serie de maquinaciones sistémicas, los Activistas lo ven a través de un prisma de emoción, compasión y misticismo, y siempre buscando un significado más profundo.

Los Activistas son extremadamente independientes y, mucho más que la estabilidad y la seguridad, ansían la creatividad y la libertad.

Probablemente, otras personalidades encontrarán estas cualidades irresistibles, y si ellos han encontrado una causa que despierta su imaginación, los Activistas aportarán energía que muchas veces los llevarán al centro de la atención, considerados por sus compañeros líder y gurú, pero no siempre es aquí donde los Activistas, amantes de la independencia, quieren estar. Aún peor es si se ven acosados por las rutinarias tareas administrativas y de mantenimiento que generalmente acompañan a una posición de liderazgo. La autoestima de los Activistas depende de su capacidad para encontrar soluciones originales y necesitan saber que tienen la libertad de ser innovadores; pueden perder rápidamente la paciencia o entristecerse si se encasillan en un papel aburrido.

No pierdas esa pequeña “chispa de locura”

Afortunadamente, los Activistas saben cómo relajarse y pueden perfectamente pasar de ser un idealista apasionado en el lugar de trabajo a un espíritu libre, imaginativo y entusiasta en la pista de baile, a menudo con una brusquedad que puede sorprender incluso a sus amigos más cercanos. Esta mezcla también les da la oportunidad de relacionarse emocionalmente con los demás, lo que les da una compresión muy apreciada de lo que motiva a sus amigos y colegas. Creen que todo el mundo debe emplear tiempo en reconocer y expresar sus sentimientos, y su empatía y sociabilidad hacen que sea un tema de conversación natural.
Sin embargo, los individuos con personalidad de Activista tienen que tener cuidado de confiar demasiado en su intuición, asumir y anticipar demasiado las motivaciones de un amigo, ya que pueden leer mal las señales y frustrar los planes que un enfoque más sencillo hubiera hecho que fuera más simple. Este tipo de estrés social es la pesadilla que mantiene a los amantes de la armonía despiertos por la noche. Los Activistas son muy sensibles y cuando entran en conflicto con alguien, ambos lo sienten.
Los Activistas emplearán mucho tiempo explorando las relaciones sociales, sentimientos e ideas antes de encontrar algo que realmente suene a verdad. Pero cuando finalmente encuentran su lugar en el mundo, su imaginación, su empatía y su coraje son susceptibles de producir resultados increíbles.

Puedes hacer tu propio test en: 16personalities


 

Día del Padre

"A veces hablando poco se dice mucho..." --Anónimo

Papá, viejo, te extraño un montón!!!

Final

"La verdadera causa final reside en los seres inmóviles". -- Aristóteles (384 AC-322 AC) Filósofo griego.

El zíper se cerró de golpe, dejando la mochila a oscuras.

Acababa de empaquetar la última pieza, un abrigo que había dejado guardado en el closet.  Antes de eso había echado en su enorme mochila roja las medias blancas, las bragas dobladas, las blusas anchas, las estrechas, las verdes, unos jeans gastados de tanto usarse y un vestido negro como la noche.

La noche había avanzado ya, casi era de madrugada y en la calle solo había románticos gatos que se acurrucaban en los tejados y en las entradas de los pasillos. Las lágrimas habían avanzado por sus mejillas de cera. Sus ojos pequeños y rojos no miraban hacia arriba. Ella solo estaba ahí, pensando en cuál era la mejor forma de ordenar las medias para que toda su ropa cupiera en la mochila roja.

Es difícil determinar quién tiene la culpa cuando todo está a punto de acabar. La discusión puede llevar a que se rebase el volumen, a que se digan cosas sin pensar. Llega el momento en que el corazón se desconecta de todo, no es bueno que se desconecte el corazón porque se calienta la cabeza… y que decir de la lengua, siempre atada a la razón, abre su jaula, escapa y empieza a herir todo lo que encuentra a su paso. Luego, con el piso ensangrentado de insultos, a ella no le queda más remedio que abrir la puerta del closet, recoger todos los trapos viejos que tenía guardados y comenzar a empaquetarlos dentro de su gran mochila roja.

“ES EL FIN!!” se escucha el grito luego de cerrado el zíper.

Entonces, cual novela turca, el héroe se levanta. Sale volando de su guarida a toda velocidad. Agarra a la temible villana por la cintura, la voltea y le da un inmenso y profundo beso. Corren lágrimas, forcejeos, ella no quiere ganar y él no quiere perder. Pasan unos segundos (minutos | horas) y se planta la bandera blanca de la paz, luego la verde de la esperanza, luego la rosa de la pasión. Un árbol erguido cae en algún bosque del norte, una presa revienta en algún lugar en el sur y se mojan las sabanas, de sudor. 

Termina la batalla. Sobre el campo quedan dos cuerpos muertos y una bandera… la roja del amor.

Ahora todo comienza...de nuevo.

Guitarra mia

    "Yo camino por el mundo. Soy pobre. No tengo nada. Sólo un corazón templado, y una pasión: la guitarra".
        -- Atahualpa Yupanqui

(Favor de leer en clave de Sol)

Me encanta pensar que,
en cualquier momento,
pueden salir de tus labios
las más hermosas melodías,
como cantadas por un ángel.
Luego puedo ir a por un vaso,
algo de hielo y wiskey,
y cuando vuelva
 vas a estar ahí
acostada sobre la cama
esperando
a que mis manos
vuelvan nuevamente
a sacar melodías de tu cuerpo.

Olor

Uno descubre que el amor nos ha vuelto loco, el día en que todas las noticias del periódico comienzan a parecernos insuperables poemas.
-- Pablo Neruda

A veces pienso que tal vez hay algo más (profundo, invisible) que escapa del comprendimiento de la ciencia, de lo tangible y cotidiano...
Dios, destino, casualidad, suerte... todos son la misma cosa, parte inseparable del todo que es la vida... los escucho en un acorde de mi guitarra y recuerdo esa noche en que volé, de los brazos de una mujer.... siento la pluma de un compositor desconocido esribir las palabras (desafinadas, a destiempo, incorrectas) que salen de mi boca y se vuelven canción... y tú lo sientes igual, tal como yo, cuando ves una hoja caer de un árbol, cuando recuerdas todas esas veces en que fuiste feliz.

Me equivocaría otra vez

"Virgen de la locura nunca más te voy a rezar
Que me he enterao de los pecados que me quieres quitar"-- Fito & Fitipaldis

Me equivocaría otra vez.

Abrí la puerta que estuvo por un tiempo cerrada solo para descubrir que no había cuervos en el armario, ni muérdago en los asientos. Todo estaba como al principio, cuando nadie había tocado todavía, cuando aún no se había rasgado el velo, cuando el único problema era poder jugar sin miedo a parecer inmaduros.

Abrí la puerta, sin miedo, nuevamente. Pensaba que estaría más sucio, mas regado, mas lleno de trastos y cachivaches viejos dispersos por el suelo, pero en su lugar había calor, calor en demasía… calor y belleza esparcida por doquier, como esperando la visita de un extraño que llegara para quedarse.

Abrí la puerta sabiendo que podía ser un error, que podría nuevamente haberme equivocado. Pero sin miedo aquí estoy, parado en el umbral, esperando que me inviten a entrar. Que me permitan sentarme en los muebles sin muérdago; poder acariciar con los dedos desnudos los cuervos en el armario, aun a expensas de perder los ojos; y lentamente consumirme en el calor que generan dos cuerpos desnudos, como las papas en la olla de presión.
Sería divertido, me equivocaría otra vez….

Sin cobertura

 "El verdadero misterio del mundo es lo visible, no lo invisible" -- François de La Rochefoucauld (1613-1680) Escritor francés

Desconectado
de todo,
del mundo.
Los campos magnéticos
no me ven.
Por primera ves
No soy
un cero,
un uno,
un bit de datos
en la red
de los poderosos.

Si existe un ojo
que todo lo ve
¿para el soy
invisible,
inexistente?
Algo q estaba
y ya no,
como los casetes
magnéticos
o las computadoras
lentas.

Sin cobertura
Más tarde vuelvo.

Ven conmigo amor

No es que muera de amor, muero de ti.
Muero de ti, amor, de amor de ti.
-- Jaime Sabines (1926-1999)Poeta y político mexicano

Esto lo escribí hace un tiempo para mi personita especial. Para mi fotógrafa... para mi princesa escaramuja:  

Ven conmigo amor, juguemos a este juego de ver quien puede adivinar, con los ojos cerrados y las manos atadas, el sabor de unos besos... Juguemos a cambiar el color de este mundo deforme, imperfecto, injusto. Pintemos mariposas en los muros para que los transeúntes, cansados de la monotonía de la vida, reparen en ellas y vuelen como nosotros volamos, desde nuestro adentro, hacia el universo inmenso que termina siempre en la dulce y feliz pista de un orgasmo.

Ven conmigo, amor, descubramos lo que hay detrás de las sombras de nuestros ojos, encontremos ese pedazo de mar que olemos cuando nuestras pieles están juntas… el jazmín que desprende tu cabello… el licor de tu cuerpo que embriaga los sentidos y rejuvenece de a poco este amor con el que muero, día a día, sin ti.

Ven conmigo, amor, y te prometo desde hoy y para siempre, que nunca más habrá monstruos bajo tu cama, que nunca más habrá lagrimas sobre tus mejillas, que nunca más habrá soledad dentro de tu corazón…que nunca más habrá más que amor, rodeándote… y lo veras en la sonrisa de tus niños, y lo veras en los gestos de tus fotografías, y lo sentirás en las caricias con las que te despertaré cada mañana.

 Ven conmigo, amor…pero ven ya, antes de que se apague la luz, antes de que cierre los ojos… ven ya que aquí te espero, sincero, desnudo…te espero.

Los pies de una ciudad

Al llegar a cada nueva ciudad el viajero encuentra un pasado suyo que ya no sabía que tenía: la extrañeza de lo que no eres o no posees más te espera al paso en los lugares extraños y no poseídos.-- Italo Calvino (1923-1985) Escritor italiano.

Dedicado a mi musa, a mi fotógrafa, a mi todo...

Solo ven una calle

la calle de mis infancias,

bautizada con el nombre del señor.

Una calle agrietada como la ciudad,

vieja, sucia, reforjandose,

llenando mi mente de recuerdos,

incitando desde siempre a los amantes

aventureros de la vida.

Una calle como otras mil calles

pero especial desde su inicio hasta el fin.

Una calle y una noche bastaron

para encender este gran amor

de un hombre desnudo,

impaciente, peleon

y una mujer de luz:

radiante ya en las mañanas,

intensa en las tardes,

ardiente en las noches,

amante ferviente de los pequeños

detalles,

conservadora de momentos fugases

como esta noche y esta calle.

Una calle, 

justo a los pies de la ciudad,

donde empezó todo aquello 

que, 

Dios mediante, 

nunca acabará.

Monthversary :)

Hola, ya llevo un mes de nacido. Un mes es poco tiempo, pero quieto Pancraseo, aún así es algo que vale la pena destacar. Este mes ha sido inmensamente genial. Primero logre dar mis primeros pasos en este (difícil) lenguaje que es la blogosfera (llevava algún tiempo intentándolo pero al fin de decidí a hacerlo) de ahí nació "Hola Mundo" mi primer post. Luego comenzaron las tareas más difíciles: Matar un burro a palos y Despedirme de papá. A partir de ahí debo reconocer que no tenía mucho animo de escribir, me llego "el conejo" y empecé a escribir solo poemas malos que solo les gustan a mis tías... 😥
Así que aquí voy, año nuevo, muchas energías, ideas, proyectos y cosas que merecen la pena ser, primero sarcasmizadas y luego contadas (¡Amo el sarcasmo! 😈).
Muchas gracias a todos los que me han leído durante este mes (276 vistas), espero no aburrirlos mucho... solo me gustaría que me dejaran comentarios, en el idioma que sea (comments please, Commentaires s'il vous plaît, Kommentare bitte), me gustan las criticas, me ayudan a mejorar y ese es mi objetivo, ser mejor cada día, llegar más a ustedes y quien sabe... tal vez...un día muy lejano... escribir y publicar un libro... y hacerme millonario!!! 🙌😀😋, nah es broma..
Pues bueno, me voy a seguir trabajando, que el supervisor me esta mirando con mala cara.
Saludos a todos, ¡feliz año nuevo y felicidades a mi por mi primer mes!

De la mujer y otros demonios

"La mujer es un manjar digno de dioses, cuando no lo cocina el diablo."
-- William Shakespeare

 Charles, Charles, Charles... siempre Charles. Nunca sabe cuándo parar de impresionarme. Ayer estaba sentado en casa, en mi asiento favorito (el baño) leyendo muy tranquilo cuando de repente encuentro este texto:

"Dios o quien sea no para de crear mujeres y de lanzarlas al mundo, y el culo de ésta es demasiado grande y las tetas de esta otra son demasiado pequeñas, y esta otra está chiflada y aquélla es una histérica, y aquella otra es una fanática religiosa y esa de más allá lee hojas de té, y esta no puede controlar sus pedos, y la otra tiene una narizota, y esta tiene piernas como palillos. Pero de vez en cuando surge una mujer toda en sazón, una mujer que estalla fuera de sus ropas...una criatura sexual, una maldición, el acabóse. Miré y allí estaba..." 

Mujeres... la perfección de la palabra en sí esconde lo mágico, extraordinario, impredecible, misterioso...como la maquinaria de un reloj suizo, o el secreto de la Coca cola... afrodisiacamente lujuriosas, cálidas, frágiles...cada mujer es una rosa: hermosa, perfecta, olorosa...pero con espinas.

Pienso: Charles, nuevamente, no podías haberlo dicho mejor. Allí estaba hace 8 meses, llegando tarde, como siempre, con su cámara a cuestas, su sonrisa cautivadora, sus jeans apretados y sus besos, oh sus besos, que delicia, si fueran whisky fueran del más caro de todos. Un solo beso y quedas completamente embriagado, una sola mirada y te elevas volando, pierdes el tiempo, el suelo, la calma, la cama... todo se reduce a ella ¿Qué magia es esta, maldita mujer?

Descargo, toda la mierda se va por el tragante. Salgo y ahí está ella, que no es igual a ninguna, porque es la mía... le doy un beso, "te amo"... ella me mira, "yo también". Su corazón le dice a su cabeza: "A este que bicho le pico", sus ojos reflejan la pregunta, mi corazón responde "Si supieras".

Siempre es tan genial leer a Charles...

Bad Poem # 2

Muchas felicidades a todos. Quería escribir algo bonito sobre el año nuevo, el 2016 y eso pero, nah, me pongo muu sentimental y te vas a aburrir. Asi que, me puse a hacer lo que mejor sé hacer: Escribir poemas malos, y me salío este:

Dedicado a Henry Charles Bukowski

Mi Dios, mi maestro

mi guía

  Tres tristes tigres  

I

Tres páginas tiene un libro viejo
y en ellas tres puros fumaba Hank.
Tres puros y no hay whisky, ni cerveza,
solo quedan tres putas tristes
y tres orgasmos en una sola noche.

Un orgasmo para cada página vieja
un puro fumado por cada orgasmo,
una puta por cada bocanada de humo,
y un puro por cada hora vacía que pasa
mientras aguarda el sol

Tres tristes horas sin máquina de escribir,
ni bolsa de cartero.

II

    Tres horas al día dormía Charles
tres horas en las que estaba sobrio
sin follar, sin escribir, sin ser un maldito
y la cama sentía su olor a resaca:
el aroma rancio de un santo moribundo.

Tres horas bastaban para escribir un poema
sobre putas que se llevan poemas,
sobre el anhelo de una mujer buena
y putas que siguen llegando,
sobre un perro llamado Tristeza
sobre la cruda verdad desmaquillada
de un mundo sucio, decadente, impuro.

Tres horas en las que Dios y Charles
escribían juntos.