Bad Poem # 2

Muchas felicidades a todos. Quería escribir algo bonito sobre el año nuevo, el 2016 y eso pero, nah, me pongo muu sentimental y te vas a aburrir. Asi que, me puse a hacer lo que mejor sé hacer: Escribir poemas malos, y me salío este:

Dedicado a Henry Charles Bukowski

Mi Dios, mi maestro

mi guía

  Tres tristes tigres  

I

Tres páginas tiene un libro viejo
y en ellas tres puros fumaba Hank.
Tres puros y no hay whisky, ni cerveza,
solo quedan tres putas tristes
y tres orgasmos en una sola noche.

Un orgasmo para cada página vieja
un puro fumado por cada orgasmo,
una puta por cada bocanada de humo,
y un puro por cada hora vacía que pasa
mientras aguarda el sol

Tres tristes horas sin máquina de escribir,
ni bolsa de cartero.

II

    Tres horas al día dormía Charles
tres horas en las que estaba sobrio
sin follar, sin escribir, sin ser un maldito
y la cama sentía su olor a resaca:
el aroma rancio de un santo moribundo.

Tres horas bastaban para escribir un poema
sobre putas que se llevan poemas,
sobre el anhelo de una mujer buena
y putas que siguen llegando,
sobre un perro llamado Tristeza
sobre la cruda verdad desmaquillada
de un mundo sucio, decadente, impuro.

Tres horas en las que Dios y Charles
escribían juntos.