Me disculpo si esta semana no escribo al 100%. Solo me salen poemas malos como este:
Iba a mojar,
todo estaba preparado.
Ella había removido del suelo todo el polvo
de los años solos.
Ella que con sus manos creaba arcoíris
mientras las paredes (sucias)
todo estaba preparado.
Ella había removido del suelo todo el polvo
de los años solos.
Ella que con sus manos creaba arcoíris
mientras las paredes (sucias)
observaban el espectáculo de caricias.
Iba a mojar y la cama lo sabía,
y el sofá,
y los sillones.
La meseta de la cocina lo veía venir
desde que ella entró,
por el lugar donde entra el amor,
con un olor a primavera viva.
Iba a mojar, pero no mojé.
Nada salió del grifo cuando di vuelta.
No había gota de agua,
era la primera vez que pasaba.
Entonces recogió sus amaneceres,
yo fui tras ella y cerré la puerta.
La casa quedó sola, vacía y sucia.
Iba a mojar y la cama lo sabía,
y el sofá,
y los sillones.
La meseta de la cocina lo veía venir
desde que ella entró,
por el lugar donde entra el amor,
con un olor a primavera viva.
Iba a mojar, pero no mojé.
Nada salió del grifo cuando di vuelta.
No había gota de agua,
era la primera vez que pasaba.
Entonces recogió sus amaneceres,
yo fui tras ella y cerré la puerta.
La casa quedó sola, vacía y sucia.
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